Ela levantou os olhos do livro e avistou o pontinho escuro no alto
da parede. Toda vez era isso: parecia que o pontinho atraía o seu
olhar para dividir com ela a chateação que eram seus dias. Como das
outras vezes, o enfado com a leitura guiou seu olhar até o pontinho.
Não que não gostasse de ler, mas naquele momento preferiria estar
fazendo outra coisa. Se pelo menos ele quisesse curtir a manhã...
Fazer amor de manhã, depois dar uma caminhada, como antes... Ele
estava na sala. Ainda de pijama apesar de ser manhã de sábado
ensolarado. Apoiava os pés sobre o velho pufe de couro. Parecia uma
estátua sentada na poltrona. Como de hábito, havia lido três
jornais e relia não sei o quê. Que vida... E à tarde lá vem
televisão!
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